Deambulé zombie entre espirales de humo en el centro de la calzada. Era noche y apenas llovía, como dice el tango. Levité con liviandad casi sin pisar el suelo mojado. Me mirabas pasivo desde la vereda norte, con un vaso de Old Smuggler en la mano. Miré hacia el sur y seguí girando. Por la mañana todo había pasado: la calle era aplastada por mil vehículos rumbo al trabajo, el cielo blanco por las nubes y el semáforo de la esquina gritaba un verde esmeralda. Ya no te extraño.

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SABELOTODO

Habla, habla y habla. Ella sabe todo. Los que nos callamos, lo hacemos por no discutir pero el año próxima en las urnas gritaremos. He dicho.

Office Story

Qué lindo es poder crear. Hacer lo que a uno le gusta. Innovar. En tantos años, nadie me preguntó cual era mi vocación o qué me gustaría hacer o ser.
Aquí estoy: una oficinista supuestamente resignada con aires apagados y haciendo tiempo hasta el final de su vida útil.
O de su vida inútil.

Postdata: pese a todo, te amo.

GANASTE

Te siento cerca. Estás tan dentro mío que nadie más puede verte. Tu piel morena y tus palabras amorosas se fueron apoderando de mí y ya no me importa ser gobernada por mi mente.

Abro paso al corazón.

Ganó el corazón. Me ganaste.

WITH OUT YOU

Sola.
Es el primer día del resto de mi vida... sin ti.
Veo televisión sin mirar. 
Oigo radio sin escuchar.
Leo sin prestar atención.

La nada.

El primer día de lo que me resta de vida, sin vos.

TU LUZ

                            TU  LUZ

Hoy te necesito tanto. Como ayer, como mañana. Estás covencido de que no exisitis en mí, pero ignoras la cantidad de espacio que ocupas en ese gran placard al que los humanos llamamos pensamiento.
Necesito tiempo.
Necesito acomodar ese placard que explotó con una bomba hace poco, en breve espacio y en el que la única línea de luz que ingresa sos vos. Tu sonrisa limpia, nuestros diálogos profundos, tus miradas que acarician.
Dame tiempo.
Mañana será otro día, Agosto otro mes y dios mediante, el dos mil  terminará en poco tiempo.
PD: Te amo.

Amores vacíos y banderas fatigadas

Amores vacíos y banderas fatigadas

No me encuentro en el espejo, debo estar en otro lugar. La lluvia fatiga las banderas y la patria destiñe su celeste cielo.
Miro hacia la calle sabiendo que es tiempo perdido. Estás lejos de mí, muy dentro de ti mismo y tus consecuencias. Cómo me gustaría amarte.


Tal vez tu crueldad haga que mires la misma lluvia y la misma bandera, desde otro sitio, sólo como un día más.
En uno de los espejos de tu mansión, aparece mi rostro con absoluta nitidez.

Mulheres

Árboles preñados de capullos disimulan tu sombra. Esa sonrisa en el alféizar de mi mañana. Tu mirada buscando ubicarse en mi vida.

Serás mi amante.

Hoy, ayer, mañana y siempre.

Only One

Facundo llegó solo y parecía desesperado. Crismaría intentó calmarlo con palabras tontas, anodinas, sin sentido.

Después se animó y nos dijo:

- Voy a ser padre. Está embarazada una chica de Desvío, por un baile al que fui una sola vez...

Capullito de Alheli

Avión
corazón
amor
miedo.

Todo, y un poco más,
dejaría por
un hijo.

IMAGINEMOS QUE INAKI FUERA ARGENTINO

DIA 1: La desviación de fondos por parte de una entidad de bien público hacia cuentas privadas sale en la tapa de diarios y portales: uno de los involucrados es el yerno del Presidente de turno, el socio, un cantante miembro de una familia de artistas.
DIA 2: El secretario general de la presidencia dice a los medios que es una maniobra para impedir la rererererererreelección presidencial y de otros miembros del partido gobernante. Clarinete le pregunta por la Fundación Nus y evade con el hambre de la gente del norte y con que es una jugarreta de la oposición. El presidente firma un decreto, por la tarde, dando planes sociales para las embarazadas de entre 6 y 9 años de edad que no tengan cobertura por parte de Osde.
DIA 3: El yerno en cuestión, calmo, va al cine con su esposa y cuatro hijos, estaciona su auto importado un chofer muy parecido y la prensa corre detrás del socías.
DIA 4: El escándalo sigue en todos los medios, pero después del intento de suicidio de la madre de una vedette.
DIA 5: El caso cae en el Juzgado de Turno número quinchicientos del Doctor Equis, quien está regresando de la Polinesia con su novio.
DIA 6: Aterriza el Dr. Equis en Ezeiza. La prensa lo espera en pista. Tiene que responder por las fotos de su facebook en pelotas, en segundo término le preguntan por el caso del yerno presidencial, responde con evasivas mientras mira la hora en el rólex y dice que no invadan su privacidad con lo de las imágenes. Un auto oscuro lo retira desde la pista.
DIA 7: La oposición hace un pedido de informes contra Urdanga y su esposa.
DIA 8: El propio presidente, ofuzcado, sale a declarar que su hija no tiene injerencia en los negocios del marido y que éste no sabía cómo se movía su socio Torres, pero la transmisión es cortada por un gol del equipo de Maradona en Dubai.
DIA 9: Los docentes toman el obelisco y cortan la 9 de julio, hartos de ganar dos mangos, una modelo empieza a salir con un rugbier y en tercer lugar, algunos medios se acuerdan del yerno del presidente.
DIA 10 y 11: feriados.
DIAS 12 Y 13: Fin de semana.
DIA 15: Aparece el Dr. Equis en un conocido concesionario de coches extranjeros y adquiere un modelo alemán. Paga de contado en dólares.
DIA 16: Silvia Saller dice que la madre de Solon se puede morir a los cien y Moria Casán que se quitará las prótesis mamarias. Goles de "entresemana" y la canasta escolar subió 0,005 % , los medios ocupan la vereda de doña Tita Solon.
DIA 18: El doctor Equis, distendido, atiende a una periodistra a través de la cerca de un campo de golf. En una semana Urdanga deberá sentarse frente a él. Sus contrincantes lo reclaman en el siguiente hoyo.

PASAN SEIS MESES

El yerno presidencial es hallado inocente, el juez no encontró ninguna desviación de dinero a paraísos fiscales o bolsillos particulares. Urdanga declaró que no sabe qué hacía su socio con esos dólares, pero puso las manos en el fuego por su mujer y por la familia de ella.


DIA 221: algunos medios recogen que Diego Torres fue embargado, pasa algunos meses preso en Devoto y luego deberá cantar hasta al Papa para recuperarse económicamente. La mayoría de los medios, están emocionadísimos porque Batistuta aceptó ser manager de un club olvidable, Mariana Darco se casó con un Anchorena y la Saller declara, tetas al viento, que espera la muerte de Solon y su mamá con una fiesta en el Monumental

REFLEXIONES DE UN DÍA FERIADO

En el televisor hablan del precio del oro. Tantas cosas valiosas. Tu mirada en mi balcón, tu silente ausencia, mi vejez y dolores morales.

En el libro que compré en la estación, un médico cuenta de sus experiencias en un viejo hospital de niños. Tantas cosas memorables, tanto olvido oficial.

En mi mañana hay una rosa oscura con tallo encorvado como signo de pregunta. Mientras tomo fotos a los rosales amarillos que me dejara Ema, te extraño y te olvido, al unísono.

TILINGAS

Creen saber todo y discuten al más canoso. Son descaradas, inconscientes, desubicadas. Hoy me tocó una: subía al andén del último tren de la mañana con  minifalda roja y la típica valija ejecutiva en la mano. Atropelló a una anciana pero lejos de disculparse, largo un "mire por donde camina" a todo volumen.

Me senté frente a la octogenaria humillada que me miró con desgano.

 Suspiré y me hundí en  Clarin. La misma pendeja ahora discutía con un hombre de alrededor de cincuenta años por un problema del partido que él escuchaba desde su MP3. El hombre le hizo un gesto de desdén con la mano y se alejó varios pasos. "El problema no es el árbitro, es un tema cultural", grito la señorita hasta ponerse colorada. El hombre ya no la miraba mientras otros cuchicheaban. La miré abiertamente: tenía un celular a cada costado de su cintura, la blusa blanca abierta dejaba ver un collar Bulgari y el perfume era innegablemente caro. Qué hacía en un tren de clase media-baja, me pregunté. Pasamos Bertes donde se bajó mucha gente, quedamos cuatro pasajeros en ese vagón, entre los que estaba la joven.

Subió un pibe que no llegaría a los 14 años mascando goma. Se enloqueció. Que porqué no lo escupiste antes de subir, no ves que somos grandes, que no soporto el ruidito que hacés con la boca, tu madre no te educa, entre otras cosas. El chico no le dijo nada, pero se sacó el chicle con la mano, lo miró y lo arrojó al piso. La loca justiciera gritó que llamaría al inspector, cosa que no hizo para no perderse el raro encanto de seguir discutiendo con otro hombre, que terció en la conversación ya que el chico la miraba con pánico sin decir ni mu.

Hice trizas el diario y me bajé del tren en Airoldi, dos estaciones antes, harta de tanta sabiduría y experiencia.

RATING

Se burlan desde la quinta pared, ventana vieja con olor a rancio, se ríen de los enemigos de turno y yo me largo a reír a carcajadas cuando leo el chisme inventado en las revistas amarillas, "blef" que será devorado en pocos días por el siguiente invento o rumor.
De pronto, todos se aman, de un día para otro, todos están contra todos. Y cambiarán de sentimientos cuando la última cámara se apague.
El rating puede más que la vida de su madre, son terribles y no lo disimulan. Vender, vender, sólo quieren vender un puntito más de audiencia, sin códigos, sin límites, sin miramientos.

Mejor leo el libro de Juan Pérez que dejé en la mesa, o les escribo a ustedes, queridos seguidores, antes de hacerle el juego a ciertos programas de la tele.

Hasta el año que viene.

Locura rural

Tu testarudez dibuja rejas en el perímetro de tu vida.
Las plantas se secan en el jardín de tus pensamientos y la lava volcánica que posees como voz se exacerba ante la presencia femenina.
No mereces el bello paisaje en el que vives.
No mereces la familia que tienes.
No mereces un capullo en el zaguán de cada amanecer.

Amanecer de un día pensado

César y Paul dormían juntos. Más que juntos, en una suerte de "L" larga como las piernas de Paul.

Nosotras tres, Vanina, Clelia y yo, charlábamos en la galería animadamente en una noche invernal que podía ser eterna si no fuera por las siempre chispeantes anécdotas de Clelia.

Los hoolligans* de Mariana, afincados en el breve patio de invierno que la empresa funeraria posee al fondo,  fumaban y tomaban vodka que trajo Tago y pasó los controles en su petaca de bolsillo interior.

Mariana los dirigía, sin alegría pero con ánimo, hacia una conversación que iba desde los lejanos acordes de los Beatles hasta el folklore del Paso del Salado. Siempre sin perder de vista que  alejado del grupo, Juanma fumaba algo que no parecía tener la identidad de un cigarrillo estándar.

Fueron a "mangar" café a la cocina, al ser las tres de la mañana el mozo estaba echado en una reposera con el diario sobre la cara y los miró con ánimo de comerlos vivos con un "ya va" como toda respuesta.

Fui al baño.  Estaba tan cansada que casi me meto en el de caballeros, pero un último movimiento, me giró hacia el que tenía el cartel para damas.

Imaginaba el amanecer oprobioso en el que muchos llegarían, tal vez por compromiso, otros por un auténtico sentimiento de respeto hacia María y la mayoría, por inercia.

Me encontré en el espejo.

Mi cara reflejaba el cansancio de sus últimos días de vida, sin dormir, comiendo mal y escuchando su respiración entrecortada. Suspiré.

Desde niños todos sabemos que venimos a este mundo a despedir a nuestros padres, pero nadie sabe cómo reaccionará cuando llegue el momento justo.

Mi tranquilidad era alarmante.

Pensé en papá, en la abuela piamontesa y en su esposo, mi abuelo rural. Sentí rabia hacia los dos últimos, que se habían llevado a su hija antes de tiempo para dejarme sola en Santa Fe.

Intenté llorar, no lo logré.

Salí de nuevo a la galería, mis dos amigas seguían animadas en su charla y aproveché para ir al patio a controlar a la patota**: en esa densa oscuridad acentuada por la vegetación, pude ver como Tago seguía besando la botella sin ninguna alteración por mi presencia, Mariana me vio pero giró para continuar la charla con Clara y Mara fumaba cerca de Andreina, pero riéndose con los chistes de Jofe.  Creo que el único que acusó recibo de mi presencia fue Juanma, a quien le miré descaradamente las manos buscando algo que no hallé.

Llegó el mozo con una bandeja plena de tacitas.

Me fui sin decir adiós, subiendo hacia el hall, mientras las risas juveniles me llegaron bien avanzados mis pasos hacia la capilla ardiente de mi madre. 

Al rato, María apoyó con fuerza sus manos blancas sobre mis hombros, dándome una presencia de ánimo con el que pude hacer frente al amanecer sin fantasmas, sintiendo  su etérea y transparente presencia como una nube que sobrevuela una isla desierta en alta mar.

*En Inglaterra, seguidores de un equipo de fútbol, generadores de disturbios y desmanes.

**En Argentina, pandilla de amigos generalmente jóvenes.

Obreras

Derecha, izquierda.
Frente.
Bajan, suben, se esconden del sol.
Y del hombre.
Trabajan como hormigas pero
son abejas.
La Reina las observa, los zánganos
también.
Las obreras siguen trabajando,
fieles
a su naturaleza eterna.

ELLAS

Míralas. Un breve escuadrón de mujeres sudadas en la cima del mundo. Lo lograron.

No sé si mañana serán lo más importante en la tapa de los diarios, tal vez no.

No sé si mañana tendrán ofertas millonarias ni la gente saldrá a las calles a festejar.

Son leonas, parecen panteras y a veces lobeznas.

Aún transpiran la noche rosarina, en la cima de todo, con un olor  celeste suave.

Pies sin Raíces

Tierra. Aire, frío y ríos. Buenos Aires me espera y vos estás tan pálida, como de cartón.

Creo que empezaré a conocer o recorrer lugares prohibidos: grandes urbes, pequeños pueblos de montaña, lagos y hielos.

Tierra. Aire, frío y ríos.

También mares de locura y mares de placer. El atlántico con su poder y el pacífico azul bravío.

El desconocido índigo y su mirada azul en las Maldivas.

Y cuando vuelva al departamento urbano o a mi cabaña rural, contaré a todos mis experiencias de viajera trashumante.

Ya no me arraigaré tanto a la tierra. Mis pies se soltarán de sus locas raíces y deambularán sobre realidades remotas.

Aire, frío y ríos son lo que preciso ahora que te has ido.

Hasta Nunca

Chau
Adiós
Vete
Hasta nunca
Todo eso y mucho más te diría cada vez que tu cara insípida se asoma por nuestra oficina para recordarnos, como todos los meses, que te falta poco para irte.

SIN CONCIENCIA

El viento frío arremolinaba el odio. Es una mujer desesperada por la vida y por la estafa moral de un hombre sin escrúpulos ni conciencia. En esa esquina de una calle cualquiera, gritaba su bronca a quien la quería escuchar.
Algunos parroquianos del bar giraron sus cabezas para mirar quien era la histérica. No pudieron creer lo que vieron: una linda mujer de no más de cuarenta años, despellejaba a los hombres a través de su teléfono celular.
Sin conciencia.
Sin conciencia es el hombre que eligió para compartir la vida, sin conciencia, ni moral, ni amor.
Él sólo se ama a sí mismo.

Adiós María

Adiós mamá.
Adiós amiga.
Adiós maestra.
Adiós María.

La coartada de la cortada

Dorita envejece en su pueblo sin que se le acerque un hombre. Comparte el té con amigas en el boulevard Lola Mora o teje para los niños del Hospital, pero jamás da acceso a un elemento masculino a su vida ni siquiera para una simple amistad.

Dicen los vecinos que tuvo un amante hace más de tres décadas. Casado y cercano a ella, la esposa se medicaba para dormir lo que facilitaba que él desde el último patio de su amplia residencia saliera a la cortada posterior y de allí accediera al jardín de su querida.

Pasaban noches enteras juntos, sin disimulo ni pudor. Los más viejos de la cortada Pujol aún lo recuerdan saltando en paños menores la cerca de Dora hacia el tapial del patio de su casa por la madrugada, temiendo que el efecto de las píldoras ya hubiera menguado y la esposa no lo encontrara al despertar.

Pasaron un par de años exactamente iguales.

Él salía por la puerta del frente de su casa hacia la avenida Merindo como un señor, buen padre de familia y esposo dedicado. Asistían juntos a misa todos los domingos y a las reuniones de la Liga de Padres de Familia cada quince días para departir con otros matrimonios afines.
Germanos de origen, les gustaba la cerveza y era corriente verlos en algún patio cervecero cenando o simplemente "picando" algo mientras la noche se debatía contra el calor denso y húmedo.

Una noche estrellada, los felices esposos entraron al bar del hermano de Dorita, Cano Marcolongo.
Por una excepción, ella debió reemplazar a la cuñada enferma en la caja desde donde veía todo lo que sucedía en el salón.

Era un sábado de enero bullicioso entre charlas y risas de adultos, jóvenes y niños que buscaban una tregua para el calor sofocante.

En medio de la confusión, ella tomó una cuchilla y se encaminó hasta la mesa de su amante. La esposa la miraba y cuando la estaba por saludar como buena vecina, el filo del metal ya estaba penetrando la espalda de su marido. Todos gritaban pero Dorita bajó la vista y con el vestido salpicado de sangre se encaminó hacia la puerta. Le hizo señas a un taxi y desapareció al tiempo que llegaba una ambulancia que alguien del bar llamó.

El marido infiel sobrevivió algunos días en terapia intensiva del hospital regional y luego lo internaron en Rosario. Perdió bastante sangre pero con el tiempo fue mejorando y salvó su vida.

No pudo hacer lo mismo con su matrimonio.
La Liga de Padres de Familia procedió en seguida a darlo de baja entre sus miembros y emitió un comunicado interno solicitando no se tocara el tema por prudencia y respeto a la esposa.

Dorita estuvo presa procesada por tentativa de homicido, cargo del que no se arrepintió y se declaró culpable.

En nueve años cumplió su condena, regresó al pueblo, a su barrio y a la casa de la cortada.

Del matrimonio vecino sólo se supo que la esposa, divorciada, se radicó tiempo después en San Jerónimo de Tuzón, donde aún vive con el único hijo.

Al esposo nunca más se lo vio por el pueblo y nadie sabe a ciencia cierta si aún se encuentra con vida.

Dorita purga sus culpas en cada tejido para caridad, mientras mira la riña de las puntas de las agujas, recuerda el metal entrando por la espalda con una breve sonrisa de satisfacción.

Espejo, Poder y Lluvia

Veo el espejo, veo tu faz y veo esos niños en el andén. Sigue diluviando sobre la ciudad, sobre Sudamérica y sobre el mundo sin piedad. Te amo.
Perderte sería perderme, no amarte igual a amargarme y olvidarte misión imposible.
Los ojos verdes del Poder vigilan la vida ajena como un Gran Hermano universal, pero trato de vivir sin que me pese.
Prefiero tus ojos moros mientras me hundo en tu piel azteca.

Una Versión Argentina de la Pasión

Les lavó los pies a los amigos con Espadol, les dijo que su tiempo era corto, que pronto moriría. No entendieron.Les dio pan y vino torrontés a los mismos, les repitió que le quedaba poco tiempo, no entendieron. Lo acosaron a preguntas. Le rogaron que no se fuera. Uno preguntó por qué no había cerveza y fainá. Sólo respondió que uno de ellos lo traicionaría. Salieron todos después de comer al patio de los olivos, mientras Judas mandó un SMS a un amigo policía. Él lo miró de reojo comprendiendo todo. Los demás charlaban y algunos cantaban un tema de Madonna, mientras varios móviles de Crónica se acercaban, también un camión de TN y por último, dos coches policiales. Lo llevaron preso, pero antes de subirlo al móvil policial, los periodistas le preguntaran por qué lo apresaban, quienes serían sus abogados, qué pensaba de la pena de muerte y del flog de Cumbio. No respondió, los miró con tristeza. Lo llevaron a una celda oscura de la cual sólo lo sacaban a la luz del patio para azotar su espalda. Desde un edificio cercano una periodista audaz filmó todo con su móvil y lo mandó al periódico. Pronto lo sabía todo el planeta en más de cincuenta idiomas. La sangre de la espalda, escasa y oscura, gracias al photoshop, parecía salsa de tomates en cataratas y el diario vendió miles de ejemplares en menos de dos horas. Un escándalo mundial había comenzada y nadie iba a perdérselo ni a dejarlo para la segunda página. Mientras tantos, humanistas, ecologistas, pacifistas, organizaciones de derechos humanos, partidos políticos de izquierda y derecha, convocaron a diferentes marchas urgente por las calles de Buenos Aires. Como el acusado era buen mozo y no había delito a la vista, muchas mujeres se sumaron en cualquiera de las tantas marchas aquel día, desbordando las calles porteñas. El tránsito se había convertido en un caos, sólo circulaban motos o bicicletas a motor. De la ciudad era difícil salir, ya que varios de los seguidores mandaron prender fuego a neumáticos y no dejaban pasar a nadie sin antes darles panfletos y volantes diciendo quien era Jesús, que no tenía maldad pero era un capricorniano testarudo, que la Justicia se equivocaba. Uno de sus mejores amigos, Pedro, perseguido por una movilera de Intrusos, negó conocerlo, pero luego lloró tanto que la periodista comprendió que mentía por miedo. Al rato, se escuchó cantar un gallo en el microcentro.El Juez, un tal Pilates o Pilatos, no sabía qué hacer. Se levantó, desayunó nervioso y leyó todos los periódicos a su alcance: el "cuarto poder" estaba del lado del acusado y el pueblo lo defendía con gritos y carteles, desde la acera de su mansión.Se lavó las manos en una bandeja de plata, tomó un Lexotanil y mandó a condena perpetua a un tal Barra o Barrabás, un delincuente con prontuario más gordo que Al Capone, ya que al judío lo defiende casi todo el mundo y no puedo echarme a la opinión pública en mi contra -pensó- si quiero ser diputado el año entrante. Mientras tanto, en las afueras de la ciudad, Judas deambulaba sin poder soportar su cargo de conciencia. No hallaba consuelo y arrojó su teléfono celular a una zanja. Se ahorcó colgándose de un árbol frondoso. Bajo su cuerpo, quedaron los 3.000 dólares que había recibido a cambio de su traición. Un campesino y su hijo bajaron el cadáver, llamaron a la policía rural y se quedaron con el dinero. Nadie fue a reconocer el cuerpo en la morgue ni admitió conocerlo.

POLITI-K

Mi psiquiatra se enojó de nuevo conmigo. Ahora, porque el presidente del Banco Central se niega a abandonar su puesto y no tenemos la misma óptica.
Expresé que el señor Tornado debe obedecer al ministro Bubú. En cambio, mi doctor dice que se debe ir aceptando la decisión de la presidente de la Nación, Nestorina de Kirlombo.
Además, observé que no podemos ser todos candidatos para el 2011. No coincidió y cambió de tema.
Ahora, estoy encerrada con el televisor que echa vapor, transmitiendo en vivo como Tornado es expulsado por Mala Conducta, como niño del colegio, según decreto de Nestorina de hoy.
Él sigue atrincherado en su sillón, donde pasaría la noche rodeado de abogados.
Yo, pastilla blanca en el paladar, trato de sobrevivir al atroz encanto de ser argentina.

La vecina María Soledad

Vive sola. No se le conocen parientes, perros o plantas. Los fines de semana vuelve de correr y se encierra con su vieja TV. A veces la oigo hablar con el locutor del mediodía, como si él pudiera escucharla.
Nunca ingresan otras personas a su departamento, pero la soledad no parece afectarla.
Se jubiló de su empleo ferroviario ni bien pudo, quería quedarse en casa y no renegar con los clientes que no tenían cambio, alegó.
Cualquier día algún vecino del condominio la hallará dormida para siempre.
Será tarde.

EL PADRE DE LA HIJA DE ALICIA

Anoche me fui a la cama con síntomas gripales. Me dormí enseguida. En medio de la bruma típica de los sueños, creí ver a un hombre moreno, rondando los cincuenta, que sería griego radicado en Entre Ríos. No recuerdo quien dijo que era el padre de la hija de Alicia.
¡Qué grato! Querida amiga, no estás sola con tu hija, no es que la hayan rechazado.
Mi alegría no tenía ubicación, corría a contarle a ambas cuando algo emitió un ruido agudo en la esquina y me desperté de golpe: el Mundo seguía ahí, con sus blancos, grises y negros.
Y la hija de Alicia también sigue ahí: linda como un sol de quince años, fresca como un capullo, llena de amigas y una vida entera por delante.

Como las Moscas

Se marea.
Vuelve.
Vuela, molesta, fastidia.
Me mira de nuevo: mi cara le suplica que se vaya.
No.
No lo deseo.

Viento y Olvido

Besa el pétalo el viento helado. Es un martirio divino sentirlo en la frente, sin embargo, estás tan ausente. Tu piel diáfana se hunde en otras sábanas bordadas por otros vientos.
Besa la flor el aire helado.
Te fuiste y no volverás.
Prefiero mirar ese pimpollo azul a esperar a un hombre tan gris.
Ya no te deseo.

PATIO DE INVIERNO

Paola le tomaba fotos a las flores con su teléfono celular. Estábamos todos, o casi todos los compañeros de la Sección Ventas en aquella siesta invernal.
El sol se asomaba entre las enredaderas de los altos muros que rodeaban el patio colonial mientras Martina comentaba recetas de cocina con Ester.
Los hombres, como buen lunes, hablaban de fútbol.
Lupe y yo nos hamacábamos en una mecedora enfrentada a la que ocupaban Rosaura y la esposa de Giacobelli, tanto tiempo que no te veía, como te va.
Tomábamos sol contentas, a la luz del día, hartas de vernos sólo en las sombras de la oficina y su luz artificial.
Cuando llegó Marian, las carcajadas se hicieron inevitables. Llevaba sombrero, capa y pantalones rojos. Benítez le gritó dónde vas diablo rojo, todos reímos, excepto Paola que la fotografió de cuerpo entero.
Ella, divertida, nos empujó la mecedora y casi tocamos la pérgola con los pies.
Desde el interior, vino un mozo negro de guantes blancos, delantal bordó y cara hosca, quien nos repartió café en tacitas plateadas y azúcar en terrones.

Cuando Marcos le recordó de nuevo a Agreti el cuarto gol que le hizo Racing a Boca sobre la hora, el Tano casi explota, Marcos lo abrazó, es sólo una broma, che, no te chivés.
Disfrutábamos de una tarde hermosa de sol de julio, ideal para el solaz y el reencuentro, cuando el mismo mozo nos hizo seña desde adentro para que bajáramos el volumen de las risas.

Entraba un cura por el corredor para rezar el responso para el señor Jefe a pocos pasos de aquel patio de invierno.

Es él

Por las noches me visita. En la oscuridad de esta casa que conoció tan bien, por lo general cuando estoy sola en alguna habitación. Se acerca, siento que me mira, vuelve a desaparecer y me estremece no retener sus facciones, olvidar su cara y gestos. Gira y vuelve a mirarme, traspasándome, con esos ojos tan oscuros. Quiere decirme algo: hace muchos años que no logro escucharlo o él no puede hacerse entender.

No creo estar delirando: es el recuerdo de mi padre.

Aparece muy serio, con los lentes de siempre y la camisa azul de verano. No sé qué quiere de mí. Sabe muy poco, se fue cuando yo era muy joven y ahora tendría una vida entera para contarle. Adoraba a mi hija, pero no la conocería. Le hubiera gustado que sea feliz junto a alguien, pero ni siquiera sabe el nombre del hombre que amo.

Me dejó en una ciudad de provincia que se fue convirtiendo en esta urbe en la que no se hallaría veinte años después. No encontraría antiguas casas que le encantaban, sus terrenos ahora sostienen altas torres que no dicen nada. Correría hacia el Puerto y no lo hallaría: hay un paseo de compras en lugar de barcos en los muelles. No entendería porqué tanta gente habla sola por la calle mientras sostiene un pequeño teléfono en la mano, y se enloquecería al encontrar la sombra de lo que fue el hipódromo. El centro ya no es el centro sin Casa Tía, ni La Modelo, ni el Gran Doria... Ni Castelví para ojear algún libro.

Buscaría a sus amigos sin hallarlos: no está Browning, un cáncer se lo llevó hace años, Miguel se jubiló y desapareció y Bianca envejece sola en otro barrio. Otros son rostros cansados y con marcas tan profusas que no los reconocería fácilmente.

Se volvería para preguntarme "qué carajo pasó en esta ciudad tuya, maloliente y calurosa". Le gustaba pelear pero siempre volvía a esta chacra grande. Mis más duras palabras le surtían un efecto boomerang aterrador.

No me conocería, no sabe nada de mí...

No, no es un delirio su presencia: es mi padre.

Danza del Mar y la Luna

Llega. Fresco, añil, cristalino. Espuma blanca y olor salino.
Se va sin saludar.
Vuelve, se estremece, moja pies descalzos como jugando.
Es sensual, una danza sexual, un desafío para los sentidos.
Vuelve a retirarse y la luna -cual seno blanco nácar- se entrega a él derramándole su luz en la noche azul caliente.