tag:blogger.com,1999:blog-1818973914658448672024-03-14T07:29:59.816-03:00LECTURAS BREVESMicrocuentos, cuentos, relatos breves.
Reconocimientos y tributos.Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.comBlogger63125tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-15047789399003558672016-08-27T11:24:00.001-03:002016-08-27T11:24:28.055-03:00
Deambulé zombie entre espirales de humo en el centro de la calzada. Era noche y apenas llovía,
como dice el tango. Levité con liviandad casi sin pisar el suelo
mojado. Me mirabas pasivo desde la vereda norte, con un vaso de Old
Smuggler en la mano. Miré hacia el sur y seguí girando.
Por la mañana todo había pasado: la calle era aplastada por mil
vehículos rumbo al trabajo, el cielo blanco por las nubes y el semáforo
de la esquina gritaba un verde esmeralda.
Ya no te extraño. <br /><br />Make Money Online : <a href="http://ow.ly/KNICZ">http://ow.ly/KNICZ</a></div>
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Deambulé zombie entre
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como dice el tango. Levité con liviandad casi sin pisar el suelo
mojado. Me mirabas pasivo desde la vereda norte, con un vaso de Old
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Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-49389149271318887322014-10-07T20:02:00.003-03:002014-10-07T20:05:36.858-03:00SABELOTODOHabla, habla y habla. Ella sabe todo. Los que nos callamos, lo hacemos por no discutir pero el año próxima en las urnas gritaremos. He dicho.Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-45089071150906537452014-03-05T21:48:00.000-03:002014-03-05T21:48:06.713-03:00Office StoryQué lindo es poder crear. Hacer lo que a uno le gusta. Innovar. En tantos años, nadie me preguntó cual era mi vocación o qué me gustaría hacer o ser.<br />
Aquí estoy: una oficinista supuestamente resignada con aires apagados y haciendo tiempo hasta el final de su vida útil.<br />
O de su vida inútil.<br />
<br />
Postdata: pese a todo, te amo.<br />
<br />Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-57583721032105793952013-08-05T22:13:00.000-03:002013-08-05T22:13:02.348-03:00GANASTETe siento cerca. Estás tan dentro mío que nadie más puede verte. Tu piel morena y tus palabras amorosas se fueron apoderando de mí y ya no me importa ser gobernada por mi mente.<br />
<br />
Abro paso al corazón.<br />
<br />
Ganó el corazón. Me ganaste.<br />
<br />Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-64632823388482388082013-07-28T20:11:00.004-03:002013-07-28T20:11:43.433-03:00WITH OUT YOU<span style="font-size: large;">Sola.</span><br />
<span style="font-size: large;">Es el primer día del resto de mi vida... sin ti.</span><br />
<span style="font-size: large;">Veo televisión sin mirar. </span><br />
<span style="font-size: large;">Oigo radio sin escuchar.</span><br />
<span style="font-size: large;">Leo sin prestar atención.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">La nada.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">El primer día de lo que me resta de vida, sin vos.</span><br />
<br />
<br />Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-62510960059241444082013-07-24T19:17:00.003-03:002014-03-05T21:42:52.388-03:00TU LUZ <strong><span style="font-size: large;">TU LUZ</span></strong><br />
<br />
Hoy te necesito tanto. Como ayer, como mañana. Estás covencido de que no exisitis en mí, pero ignoras la cantidad de espacio que ocupas en ese gran placard al que los humanos llamamos pensamiento.<br />
Necesito tiempo.<br />
Necesito acomodar ese placard que explotó con una bomba hace poco, en breve espacio y en el que la única línea de luz que ingresa sos vos. Tu sonrisa limpia, nuestros diálogos profundos, tus miradas que acarician.<br />
Dame tiempo.<br />
Mañana será otro día, Agosto otro mes y dios mediante, el dos mil terminará en poco tiempo.<br />
PD: Te amo.Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-13779834557436567932013-06-13T15:37:00.002-03:002013-06-13T15:37:20.325-03:00<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name">
<a href="http://anacallegaris.blogspot.com.ar/2008/10/amores-vacos-y-banderas-fatigadas.html"><span style="color: black; font-size: large;">Amores vacíos y banderas fatigadas</span></a> </h3>
<div class="post-header">
<div class="post-header-line-1">
</div>
</div>
<div class="post-body entry-content" id="post-body-4303157757267274334" itemprop="description articleBody">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #3333ff;">No me encuentro en el espejo, debo estar en otro lugar. La lluvia fatiga las banderas y la patria destiñe su celeste cielo.</span><br /><span style="color: #3333ff;">Miro hacia la calle sabiendo que es tiempo perdido. Estás lejos de mí, muy dentro de ti mismo y tus consecuencias. Cómo me gustaría amarte. </span><br /><span style="color: #3333ff;"></span><br /><span style="color: #3333ff;"></span><br /><span style="color: #3333ff;">Tal vez tu crueldad haga que mires la misma lluvia y la misma bandera, desde otro sitio, sólo como un día más.</span><br /><span style="color: #3333ff;">En uno de los espejos de tu mansión, aparece mi rostro con absoluta nitidez.</span> </span></div>
Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-58436092788051894412013-06-07T16:38:00.001-03:002014-03-05T21:43:35.972-03:00Mulheres<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">Árboles preñados de capullos disimulan tu sombra. Esa sonrisa en el alféizar de mi mañana. Tu mirada buscando ubicarse en mi vida.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">Serás mi amante. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: black; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: large;">Hoy, ayer, mañana y siempre.</span></div>
Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-14224207565537030332012-08-14T19:30:00.000-03:002012-08-14T19:30:01.836-03:00Only OneFacundo llegó solo y parecía desesperado. Crismaría intentó calmarlo con palabras tontas, anodinas, sin sentido. <br />
<br />
Después se animó y nos dijo:<br />
<br />
- Voy a ser padre. Está embarazada una chica de Desvío, por un baile al que fui una sola vez...Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-27803082927731989992012-04-25T18:21:00.000-03:002012-04-25T18:21:18.910-03:00Capullito de AlheliAvión<br />
corazón<br />
amor<br />
miedo.<br />
<br />
Todo, y un poco más, <br />
dejaría por <br />
un hijo.Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-11429765325716235352012-02-28T02:25:00.000-03:002012-02-28T02:25:57.790-03:00IMAGINEMOS QUE INAKI FUERA ARGENTINODIA 1: La desviación de fondos por parte de una entidad de bien público hacia cuentas privadas sale en la tapa de diarios y portales: uno de los involucrados es el yerno del Presidente de turno, el socio, un cantante miembro de una familia de artistas.<br />
<span style="font-size: small;">DIA 2: El secretario general de la presidencia dice a los medios que es una maniobra para impedir la rererererererreelección presidencial y de otros miembros del partido gobernante. Clarinete le pregunta por la Fundación Nus y evade con el hambre de la gente del norte y con que es una jugarreta de la oposición. El presidente firma un decreto, por la tarde, dando planes sociales para las embarazadas de entre 6 y 9 años de edad que no tengan cobertura por parte de Osde.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 3: El yerno en cuestión, calmo, va al cine con su esposa y cuatro hijos, estaciona su auto importado un chofer muy parecido y la prensa corre detrás del socías.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 4: El escándalo sigue en todos los medios, pero después del intento de suicidio de la madre de una vedette.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 5: El caso cae en el Juzgado de Turno número quinchicientos del Doctor Equis, quien está regresando de la Polinesia con su novio.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 6: Aterriza el Dr. Equis en Ezeiza. La prensa lo espera en pista. Tiene que responder por las fotos de su facebook en pelotas, en segundo término le preguntan por el caso del yerno presidencial, responde con evasivas mientras mira la hora en el rólex y dice que no invadan su privacidad con lo de las imágenes. Un auto oscuro lo retira desde la pista.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 7: La oposición hace un pedido de informes contra Urdanga y su esposa. </span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 8: El propio presidente, ofuzcado, sale a declarar que su hija no tiene injerencia en los negocios del marido y que éste no sabía cómo se movía su socio Torres, pero la transmisión es cortada por un gol del equipo de Maradona en Dubai.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 9: Los docentes toman el obelisco y cortan la 9 de julio, hartos de ganar dos mangos, una modelo empieza a salir con un rugbier y en tercer lugar, algunos medios se acuerdan del yerno del presidente.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 10 y 11: feriados.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIAS 12 Y 13: Fin de semana.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 15: Aparece el Dr. Equis en un conocido concesionario de coches extranjeros y adquiere un modelo alemán. Paga de contado en dólares.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 16: Silvia Saller dice que la madre de Solon se puede morir a los cien y Moria Casán que se quitará las prótesis mamarias. Goles de "entresemana" y la canasta escolar subió 0,005 % , los medios ocupan la vereda de doña Tita Solon.</span><br />
<span style="font-size: small;">DIA 18: El doctor Equis, distendido, atiende a una periodistra a través de la cerca de un campo de golf. En una semana Urdanga deberá sentarse frente a él. Sus contrincantes lo reclaman en el siguiente hoyo.</span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">PASAN SEIS MESES</span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">El yerno presidencial es hallado inocente, el juez no encontró ninguna desviación de dinero a paraísos fiscales o bolsillos particulares. Urdanga declaró que no sabe qué hacía su socio con esos dólares, pero puso las manos en el fuego por su mujer y por la familia de ella.</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: small;">DIA 221: algunos medios recogen que Diego Torres fue embargado, pasa algunos meses preso en Devoto y luego deberá cantar hasta al Papa para recuperarse económicamente. La mayoría de los medios, están emocionadísimos porque Batistuta aceptó ser manager de un club olvidable, Mariana Darco se casó con un Anchorena y la Saller declara, tetas al viento, que espera la muerte de Solon y su mamá con una fiesta en el Monumental</span>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-74953076704409725932011-10-03T01:13:00.000-03:002011-10-03T01:13:28.485-03:00REFLEXIONES DE UN DÍA FERIADO<div style="text-align: justify;">En el televisor hablan del precio del oro. Tantas cosas valiosas. Tu mirada en mi balcón, tu silente ausencia, mi vejez y dolores morales.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En el libro que compré en la estación, un médico cuenta de sus experiencias en un viejo hospital de niños. Tantas cosas memorables, tanto olvido <em>oficial.</em></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En mi mañana hay una rosa oscura con tallo encorvado como signo de pregunta. Mientras tomo fotos a los rosales amarillos que me dejara Ema, te extraño y te olvido, al unísono.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-32618810271658107192011-02-03T16:27:00.000-03:002011-02-03T16:27:16.679-03:00TILINGAS<div style="text-align: justify;">Creen saber todo y discuten al más canoso. Son descaradas, inconscientes, desubicadas. Hoy me tocó una: subía al andén del último tren de la mañana con minifalda roja y la típica valija ejecutiva en la mano. Atropelló a una anciana pero lejos de disculparse, largo un "mire por donde camina" a todo volumen.</div>Me senté frente a la octogenaria humillada que me miró con desgano.<br />
<div style="text-align: justify;"> Suspiré y me hundí en Clarin. La misma <em>pendeja</em> ahora discutía con un hombre de alrededor de cincuenta años por un problema del partido que él escuchaba desde su MP3. El hombre le hizo un gesto de desdén con la mano y se alejó varios pasos. "El problema no es el árbitro, es un tema cultural", grito la señorita hasta ponerse colorada. El hombre ya no la miraba mientras otros cuchicheaban. La miré abiertamente: tenía un celular a cada costado de su cintura, la blusa blanca abierta dejaba ver un collar Bulgari y el perfume era innegablemente caro. Qué hacía en un tren de clase media-baja, me pregunté. Pasamos Bertes donde se bajó mucha gente, quedamos cuatro pasajeros en ese vagón, entre los que estaba la joven.</div><div style="text-align: justify;">Subió un pibe que no llegaría a los 14 años mascando goma. Se enloqueció. Que porqué no lo escupiste antes de subir, no ves que somos grandes, que no soporto el ruidito que hacés con la boca, tu madre no te educa, entre otras cosas. El chico no le dijo nada, pero se sacó el chicle con la mano, lo miró y lo arrojó al piso. La loca justiciera gritó que llamaría al inspector, cosa que no hizo para no perderse el raro encanto de seguir discutiendo con otro hombre, que terció en la conversación ya que el chico la miraba con pánico sin decir ni <em>mu.</em></div><div style="text-align: justify;">Hice trizas el diario y me bajé del tren en Airoldi, dos estaciones antes, harta de tanta sabiduría y experiencia.</div>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-37407870276061863752010-12-30T19:32:00.003-03:002010-12-30T19:46:04.755-03:00RATING<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/TR0K-vSM47I/AAAAAAAAAhk/lM8Yujvn4G8/s1600/tele.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" n4="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/TR0K-vSM47I/AAAAAAAAAhk/lM8Yujvn4G8/s320/tele.jpg" width="320" /></a></div>Se burlan desde la quinta pared, ventana vieja con olor a rancio, se ríen de los enemigos de turno y yo me largo a reír a carcajadas cuando leo el chisme<em> inventado</em> en las revistas amarillas, "blef" que será devorado en pocos días por el siguiente invento o rumor.<br />
De pronto, todos se aman, de un día para otro, todos están contra todos. Y cambiarán de sentimientos cuando la última cámara se apague.<br />
El rating puede más que la vida de su madre, son terribles y no lo disimulan. Vender, vender, sólo quieren vender un puntito más de audiencia, sin códigos, sin límites, sin miramientos.<br />
<br />
Mejor leo el libro de Juan Pérez que dejé en la mesa, o les escribo a ustedes, queridos seguidores, antes de hacerle el juego a ciertos programas de la tele.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><strong>Hasta el año que viene.</strong></div>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-21682985287011363242010-11-16T20:15:00.000-03:002010-11-16T20:15:55.735-03:00Locura rural<span style="font-size: large;">Tu testarudez dibuja rejas en el perímetro de tu vida.</span><br />
<span style="font-size: large;">Las plantas se secan en el jardín de tus pensamientos y la lava volcánica que posees como voz se exacerba ante la presencia femenina.</span><br />
<span style="font-size: large;">No mereces el bello paisaje en el que vives.</span><br />
<span style="font-size: large;">No mereces la familia que tienes.</span><br />
<span style="font-size: large;">No mereces un capullo en el zaguán de cada amanecer.</span>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-1764807453035296362010-11-09T19:12:00.000-03:002010-11-09T19:12:52.683-03:00Amanecer de un día pensado<div style="text-align: justify;">César y Paul dormían juntos. Más que juntos, en una suerte de "L" larga como las piernas de Paul.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Nosotras tres, Vanina, Clelia y yo, charlábamos en la galería animadamente en una noche invernal que podía ser eterna si no fuera por las siempre chispeantes anécdotas de Clelia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Los <em>hoolligans</em>* de Mariana, afincados en el breve patio de invierno que la empresa funeraria posee al fondo, fumaban y tomaban vodka que trajo Tago y pasó los controles en su petaca de bolsillo interior.</div><div style="text-align: justify;">Mariana los dirigía, sin alegría pero con ánimo, hacia una conversación que iba desde los lejanos acordes de los Beatles hasta el folklore del Paso del Salado. Siempre sin perder de vista que alejado del grupo, Juanma fumaba algo que no parecía tener la identidad de un cigarrillo estándar.</div><div style="text-align: justify;">Fueron a "mangar" café a la cocina, al ser las tres de la mañana el mozo estaba echado en una reposera con el diario sobre la cara y los miró con ánimo de comerlos vivos con un "ya va" como toda respuesta.</div><div style="text-align: justify;">Fui al baño. Estaba tan cansada que casi me meto en el de caballeros, pero un último movimiento, me giró hacia el que tenía el cartel para damas.</div><div style="text-align: justify;">Imaginaba el amanecer oprobioso en el que muchos llegarían, tal vez por compromiso, otros por un auténtico sentimiento de respeto hacia María y la mayoría, por inercia. </div><div style="text-align: justify;">Me encontré en el espejo. </div><div style="text-align: justify;">Mi cara reflejaba el cansancio de sus últimos días de vida, sin dormir, comiendo mal y escuchando su respiración entrecortada. Suspiré.</div><div style="text-align: justify;">Desde niños todos sabemos que venimos a este mundo a despedir a nuestros padres, pero nadie sabe cómo reaccionará cuando llegue el momento justo.</div><div style="text-align: justify;">Mi tranquilidad era alarmante. </div><div style="text-align: justify;">Pensé en papá, en la abuela piamontesa y en su esposo, mi abuelo rural. Sentí rabia hacia los dos últimos, que se habían llevado a su hija antes de tiempo para dejarme sola en Santa Fe. </div><div style="text-align: justify;">Intenté llorar, no lo logré.</div><div style="text-align: justify;">Salí de nuevo a la galería, mis dos amigas seguían animadas en su charla y aproveché para ir al patio a controlar a la patota**: en esa densa oscuridad acentuada por la vegetación, pude ver como Tago seguía besando la botella sin ninguna alteración por mi presencia, Mariana me vio pero giró para continuar la charla con Clara y Mara fumaba cerca de Andreina, pero riéndose con los chistes de Jofe. Creo que el único que acusó recibo de mi presencia fue Juanma, a quien le miré descaradamente las manos buscando algo que no hallé.</div><div style="text-align: justify;">Llegó el mozo con una bandeja plena de tacitas.</div><div style="text-align: justify;">Me fui sin decir adiós, subiendo hacia el hall, mientras las risas juveniles me llegaron bien avanzados mis pasos hacia la capilla ardiente de mi madre. </div><div style="text-align: justify;">Al rato, María apoyó con fuerza sus manos blancas sobre mis hombros, dándome una presencia de ánimo con el que pude hacer frente al amanecer sin fantasmas, sintiendo su etérea y transparente presencia como una nube que sobrevuela una isla desierta en alta mar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">*En Inglaterra, seguidores de un equipo de fútbol, generadores de disturbios y desmanes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">**En Argentina, pandilla de amigos generalmente jóvenes.</span></div>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-27337065270432711132010-10-26T22:34:00.001-03:002011-02-08T17:09:14.979-03:00ObrerasDerecha, izquierda.<br />
Frente.<br />
Bajan, suben, se esconden del sol.<br />
Y del hombre.<br />
Trabajan como hormigas pero<br />
son abejas.<br />
La Reina las observa, los zánganos<br />
también.<br />
Las obreras siguen trabajando,<br />
fieles <br />
a su naturaleza eterna.Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-46866954900694364562010-09-13T19:58:00.000-03:002010-09-13T19:58:01.520-03:00ELLAS<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Míralas. Un breve escuadrón de mujeres sudadas en la cima del mundo. Lo lograron.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No sé si mañana serán lo más importante en la tapa de los diarios, tal vez no.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No sé si mañana tendrán ofertas millonarias ni la gente saldrá a las calles a festejar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Son leonas, parecen panteras y a veces lobeznas.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aún transpiran la noche rosarina, en la cima de todo, con un olor celeste suave.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/TI6r-7wLngI/AAAAAAAAAhY/Sab98rNZ7ks/s1600/leonA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/TI6r-7wLngI/AAAAAAAAAhY/Sab98rNZ7ks/s320/leonA.jpg" /></a></div>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-15818687109185307052010-08-07T00:06:00.004-03:002010-08-07T00:20:27.875-03:00Pies sin Raíces<a href="http://4.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/TFzQc6XCTiI/AAAAAAAAAg4/gF-9YgIIDjc/s1600/pies.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5502502039860694562" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 129px; CURSOR: hand; HEIGHT: 156px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/TFzQc6XCTiI/AAAAAAAAAg4/gF-9YgIIDjc/s200/pies.bmp" border="0" /></a><br /><div align="justify">Tierra. Aire, frío y ríos. Buenos Aires me espera y vos estás tan pálida, como de cartón. </div><br /><div align="justify">Creo que empezaré a conocer o recorrer lugares <em>prohibidos</em>: grandes urbes, pequeños pueblos de montaña, lagos y hielos.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Tierra. Aire, frío y ríos.</div><br /><div align="justify">También mares de locura y mares de placer. El atlántico con su poder y el pacífico azul bravío.</div><br /><div align="justify">El desconocido índigo y su mirada azul en las Maldivas.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Y cuando vuelva al departamento urbano o a mi cabaña rural, contaré a todos mis experiencias de viajera trashumante.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Ya no me arraigaré tanto a la tierra. Mis pies se soltarán de sus locas raíces y deambularán sobre realidades remotas.</div><br /><div align="justify">Aire, frío y ríos son lo que preciso ahora que te has ido.</div>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-49499643041426511642010-08-06T23:55:00.000-03:002010-08-06T23:56:41.416-03:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/TFzLV_XaQXI/AAAAAAAAAgw/OkcRfribjMQ/s1600/DOnotcopy.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5502496423387218290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 120px; CURSOR: hand; HEIGHT: 60px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/TFzLV_XaQXI/AAAAAAAAAgw/OkcRfribjMQ/s400/DOnotcopy.gif" border="0" /></a><br /><div></div>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-50744143811716313742010-08-01T20:38:00.001-03:002010-08-07T00:05:56.605-03:00<p align="center"><code><a href="http://ibsn.org/"><img height="164" alt="IBSN: Internet Blog Serial Number 342-45-33-135" src="http://ibsn.org/barcode/342-45-33-135.gif" width="355" /></a></code></p>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-22685434351849194222010-07-31T02:07:00.003-03:002010-07-31T02:11:23.558-03:00Hasta NuncaChau<br />Adiós<br />Vete<br />Hasta nunca<br />Todo eso y mucho más te diría cada vez que tu cara insípida se asoma por nuestra oficina para recordarnos, como todos los meses, que te falta poco para irte.Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-52292402441591753812010-07-31T01:59:00.003-03:002010-07-31T02:04:11.833-03:00SIN CONCIENCIAEl viento frío arremolinaba el odio. Es una mujer desesperada por la vida y por la estafa moral de un hombre sin escrúpulos ni conciencia. En esa esquina de una calle cualquiera, gritaba su bronca a quien la quería escuchar.<br />Algunos parroquianos del bar giraron sus cabezas para mirar quien era la histérica. No pudieron creer lo que vieron: una linda mujer de no más de cuarenta años, despellejaba a los hombres a través de su teléfono celular.<br />Sin conciencia.<br />Sin conciencia es el hombre que eligió para compartir la vida, sin conciencia, ni moral, ni amor.<br />Él sólo se ama a sí mismo.Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-76728273578654021432010-07-01T20:49:00.004-03:002010-07-01T20:55:36.822-03:00Adiós MaríaAdiós mamá.<br />Adiós amiga.<br />Adiós maestra.<br />Adiós María.Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-181897391465844867.post-31801208102104802822010-03-25T00:51:00.006-03:002010-06-01T19:21:07.743-03:00La coartada de la cortada<a href="http://2.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/S9eITFwIhUI/AAAAAAAAAeM/ptGSyKy_rqE/s1600/Cortada_Street.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464986534380340546" style="display: block; margin: 0px auto 10px; width: 134px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_-ngN0waLnrw/S9eITFwIhUI/AAAAAAAAAeM/ptGSyKy_rqE/s200/Cortada_Street.jpg" border="0" /></a><br /><div><div style="text-align: justify;">Dorita envejece en su pueblo sin que se le acerque un hombre. Comparte el té con amigas en el boulevard Lola Mora o teje para los niños del Hospital, pero jamás da acceso a un elemento masculino a su vida ni siquiera para una simple amistad.<br /></div><div style="text-align: justify;">Dicen los vecinos que tuvo un amante hace más de tres décadas. Casado y cercano a ella, la esposa se medicaba para dormir lo que facilitaba que él desde el último patio de su amplia residencia saliera a la cortada posterior y de allí accediera al jardín de su<em> querida</em>.<br /></div><div style="text-align: justify;">Pasaban noches enteras juntos, sin disimulo ni pudor. Los más viejos de la cortada Pujol aún lo recuerdan saltando en paños menores la cerca de Dora hacia el tapial del patio de su casa por la madrugada, temiendo que el efecto de las píldoras ya hubiera menguado y la esposa no lo encontrara al despertar.<br /></div>Pasaron un par de años exactamente iguales.<br /><div style="text-align: justify;">Él salía por la puerta del frente de su casa hacia la avenida Merindo como un señor, buen padre de familia y esposo dedicado. Asistían juntos a misa todos los domingos y a las reuniones de la Liga de Padres de Familia cada quince días para departir con otros matrimonios afines.<br />Germanos de origen, les gustaba la cerveza y era corriente verlos en algún patio cervecero cenando o simplemente "picando" algo mientras la noche se debatía contra el calor denso y húmedo.<br /></div><div style="text-align: justify;">Una noche estrellada, los felices esposos entraron al bar del hermano de Dorita,<span style="font-style: italic;font-size:85%;" > </span><span style="font-size:0pt;"><span style="font-size:85%;">Cano</span> </span>Marcolongo.<br />Por una excepción, ella debió reemplazar a la cuñada enferma en la caja desde donde veía todo lo que sucedía en el salón.<br /></div>Era un sábado de enero bullicioso entre charlas y risas de adultos, jóvenes y niños que buscaban una tregua para el calor sofocante.<br /><div style="text-align: justify;">En medio de la confusión, ella tomó una cuchilla y se encaminó hasta la mesa de su amante. La esposa la miraba y cuando la estaba por saludar como buena vecina, el filo del metal ya estaba penetrando la espalda de su marido. Todos gritaban pero Dorita bajó la vista y con el vestido salpicado de sangre se encaminó hacia la puerta. Le hizo señas a un taxi y desapareció al tiempo que llegaba una ambulancia que alguien del bar llamó.<br /></div><div style="text-align: justify;">El marido infiel sobrevivió algunos días en terapia intensiva del hospital regional y luego lo internaron en Rosario. Perdió bastante sangre pero con el tiempo fue mejorando y salvó su vida.<br /></div>No pudo hacer lo mismo con su matrimonio.<br />La Liga de Padres de Familia procedió en seguida a darlo de baja entre sus miembros y emitió un comunicado interno solicitando no se tocara el tema por prudencia y respeto a la esposa.<br /><div style="text-align: justify;">Dorita estuvo presa procesada por tentativa de homicido, cargo del que no se arrepintió y se declaró culpable.<br /></div>En nueve años cumplió su condena, regresó al pueblo, a su barrio y a la casa de la cortada.<br /><div style="text-align: justify;">Del matrimonio vecino sólo se supo que la esposa, divorciada, se radicó tiempo después en San Jerónimo de Tuzón, donde aún vive con el único hijo.<br /></div><div style="text-align: justify;">Al esposo nunca más se lo vio por el pueblo y nadie sabe a ciencia cierta si aún se encuentra con vida.<br /></div>Dorita purga sus culpas en cada tejido para caridad, mientras mira la<span style="font-style: italic;"> riña </span>de las puntas de las agujas, recuerda el metal entrando por la espalda con una breve sonrisa de satisfacción.</div><br /><div></div><br /><div></div>Ana Callegarishttp://www.blogger.com/profile/06291743410256481300noreply@blogger.com0